Der Teenager setzte sich an der roten Ampel direkt vor meine Harley und weigerte sich, sich zu bewegen. Tränen strömten über sein verletztes Gesicht.

Die Autos hinter mir begannen zu hupen, die Fahrer brüllten Obszönitäten, aber dieser Junge – vielleicht fünfzehn, noch mit Schulrucksack auf dem Rücken – saß einfach nur da auf dem heißen Asphalt und starrte mich mit verzweifelten Augen an.

Ich habe in meinen 63 Jahren als Radfahrer schon viel erlebt, aber noch nie hatte sich jemand buchstäblich vor mein Rad geworfen, um mich am Losfahren zu hindern.

Seine Lippe war aufgeplatzt, sein linkes Auge war zugeschwollen und seine Hände zitterten so sehr, dass er das zerknüllte Stück Papier, das er mir zeigen wollte, kaum halten konnte.

„Bitte“, keuchte er. „Du bist ein echter Biker, oder? Ich sehe Flecken. Bitte, ich brauche Hilfe. Sie werden ihn umbringen.“

Die Ampel wurde grün. Wieder Hupen. Jemand schrie mich an: „Beweg dein verdammtes Fahrrad.“ Aber ich konnte meinen Blick nicht von dem Gesicht des Jungen abwenden.

„Wen töten?“, fragte ich und stellte den Motor ab.

Mit zitternder Hand hielt er das Papier hoch. Es war ein Foto, das er mit seinem Handy ausgedruckt hatte. Ein anderer Teenager, jünger, vielleicht dreizehn, war in einem Keller gefesselt. Der Junge auf dem Foto trug dieselbe Schuluniform wie der Junge vor mir.

„Mein Bruder. Sie haben meinen Bruder mitgenommen, weil ich mich ihrer Bande nicht anschließen wollte. Sie sagten, wenn ich ihnen bis heute Abend nicht 10.000 Dollar bringe, werden sie …“ Er konnte den Satz nicht zu Ende bringen.

„Ich habe deine Weste gesehen. Mein Vater hat mir mal erzählt, dass Biker Kindern helfen. Bevor er starb, sagte er: Wenn ich jemals Hilfe brauche und nicht zur Polizei gehen kann, suche ich die Biker.“

Ich zog den Jungen auf die Beine und schob mein Fahrrad zum Bürgersteig, ohne auf die wütenden Autofahrer zu achten, die endlich vorbeirasten. Aus der Nähe konnte ich mehr sehen als nur die offensichtliche Prügel, die er einstecken musste.

Es gab auch ältere Blutergüsse, die an den Rändern gelblich verfärbt waren. Dies war nicht sein erster Kampf.

„Wie heißt du?“, fragte ich.

„Marcus. Marcus Chen.“

Mir wurde ganz schlecht. Ich kannte diesen Namen. Jeder meiner Bikerfreunde kannte diesen Namen.

David Chen war Polizist gewesen, einer der guten, die sich tatsächlich für die Ordnung in ihren Vierteln einsetzten, anstatt nur ihren Gehaltsscheck einzustreichen. Er war vor zwei Jahren bei einer „willkürlichen Schießerei“ getötet worden, wie die Polizei es nannte. Aber diejenigen von uns, die durch diese Straßen fuhren, wussten es besser. David war kurz davor, einen Drogenring aufzudecken, in den einige sehr mächtige Leute verwickelt waren, darunter auch Polizisten.

„Ihr Vater war David Chen?“

Marcus nickte, und neue Tränen flossen. „Du kanntest ihn?“

„Er hat meinem Enkel einmal geholfen. Er hat ihn aus einer misslichen Lage befreit, ohne ihn zu verhaften, und ihm eine zweite Chance gegeben.“ Ich holte mein Handy heraus. „Wie lange ist es her, dass sie deinen Bruder mitgenommen haben?“

„Heute Morgen. Von der Schule. Sie haben ihn einfach in der Mittagspause mitgenommen.“ Seine Stimme brach. „Es ist meine Schuld. Sie haben mich monatelang unter Druck gesetzt, mich ihnen anzuschließen und ihnen als Laufbursche zu dienen. Sie sagten, ich sei ihnen etwas schuldig, weil mein Vater sie zu Lebzeiten Geld gekostet hat.“

Ich war bereits dabei, den anderen Iron Wolves eine SMS zu schreiben. Innerhalb von Sekunden trafen die ersten Antworten ein.

“Wo?”

“Wie viele?”

“Auf meinem Weg.”

„Marcus, wer genau hat deinen Bruder?“

„Die Eastside Serpents. Ihr Anführer heißt Venom. Sein richtiger Name ist Tyler Morrison.“

Ich kannte Morrison. Er war 25 Jahre alt und hielt ihn für hart, weil er ein paar Häuserblocks kontrollierte und einige Teenager für ihn verkauften. Letztes Jahr hatte er den Fehler gemacht, einen der Enkel eines unserer Mitglieder anzuwerben. Wir hatten ein „Gespräch“ mit ihm darüber geführt. Offenbar hatte er nichts daraus gelernt.

„Sie arbeiten vom alten Lagerhaus am Pier 47 aus?“

Marcus’ Augen weiteten sich. „Woher wusstest du das?“

„Junge, es passiert nicht viel in dieser Stadt, von dem die Eisernen Wölfe nichts wissen.“ Ich sah mir das Foto noch einmal an. „Das wurde heute aufgenommen?“

„Vor einer Stunde. Sie haben es geschickt, um zu beweisen, dass sie ihn haben.“

Mein Telefon summte. Rex: „Acht Brüder unterwegs. Zehn Minuten.“

Dann noch einer von Snake: „Werkzeuge mitbringen.“

Werkzeuge bedeuteten in unserem Wortschatz mehr als nur Schraubenschlüssel.

„Marcus, hör mir gut zu. Du steigst jetzt hinten auf mein Motorrad und wir fahren an einen sicheren Ort. Dann holen meine Brüder und ich deinen kleinen Bruder zurück.“

„Ich möchte mit dir kommen –“

„Nein“, unterbrach ich ihn. „Dein Bruder braucht dich lebend und in Sicherheit. Dein Vater ist beim Versuch, diese Stadt zu beschützen, gestorben. Mach sein Opfer nicht zunichte, indem du dich selbst umbringst.“

Zwanzig Minuten später waren wir in unserem Clubhaus, einer alten Bar, die wir vor Jahren gekauft und umgebaut hatten.

Marcus saß an einem Tisch und hielt eine Tasse Kaffee in der Hand, die er nicht trank, während sich siebzehn Iron Wolves um ihn versammelten.

Die meisten von uns waren in den Sechzigern oder Siebzigern, aber jeder von uns hatte Kampferfahrung, sei es in Vietnam, Desert Storm oder Afghanistan. Wir hatten vielleicht graue Bärte und kaputte Knie, aber wir wussten, wie man mit solchen Situationen umgeht.

Rex, unser Präsident, betrachtete das Foto. „Kellerfenster sind zu sehen. Das ist das alte Lagerhaus von Pier 47. Wahrscheinlich wird er im Lagerraum darunter eingesperrt.“

„Von wie vielen Schlangen reden wir?“, fragte Tank, unser Sergeant-at-Arms.

„Normalerweise zwischen acht und zehn Uhr tagsüber“, sagte ich. „Abends eher.“

„Und sie erwarten, dass Marcus allein mit Geld kommt“, fügte Snake hinzu. „Das heißt, sie erwarten uns nicht.“

Rex sah Marcus an. „Junge, haben sie gesagt, wann?“

„20 Uhr. Ich solle allein zum Hintereingang kommen.“

Rex sah auf die Uhr. Es war 3

Premierminister: „Okay, wir warten nicht. Je länger der Junge da ist, desto größer ist seine Gefahr.“ Er wandte sich an die Gruppe. „Das ist keine Abstimmungssache. Ich befehle niemandem, das zu tun. Es könnte hässlich werden.“

Jeder einzelne Mann stand auf.

„Für David Chens Jungen? Auf jeden Fall.“

„Dieser Polizist hat meinen Neffen vor dem Gefängnis gerettet.“

„Diese Punks müssen lernen.“

Rex nickte. „Na gut. Aber wir gehen clever vor. Keine unnötige Gewalt. Wir holen den Jungen und verschwinden.“

 

Aber ich konnte in den Augen aller sehen, was wir alle wussten: Wenn sie diesem Dreizehnjährigen wehgetan hätten, wäre alles möglich gewesen.

Wir fuhren um 16 Uhr los, achtzehn Motorräder in Formation, das Dröhnen unserer Motoren hallte von den Gebäuden wider. Leute auf den Gehwegen blieben stehen und starrten uns an. Manche machten Fotos. Wir wollten nicht subtil sein. Manchmal ist es die beste Strategie, den Feind wissen zu lassen, dass man kommt.

Das Lagerhaus sah genauso aus wie erwartet – heruntergekommen, die Fenster größtenteils vernagelt, perfekt, um illegale Aktivitäten zu verbergen. Doch die Serpents hatten einen entscheidenden Fehler gemacht. Sie hatten es sich bequem gemacht. Nur zwei Wachen, die beide mehr an ihren Telefonen interessiert waren als daran, nach Ärger Ausschau zu halten.

Wir teilten uns in drei Gruppen auf. Rex führte fünf Brüder nach vorne. Tank führte fünf nach hinten. Snake und ich gingen zusammen mit vier anderen zum seitlichen Kellereingang.

Der Wachposten am Seiteneingang war vielleicht neunzehn, trug die Farben der Schlange und versuchte, hart auszusehen. Er sah uns kommen und griff nach seinem Telefon. Snakes Hand umklammerte sein Handgelenk, bevor er wählen konnte.

„Eine Chance“, sagte Snake leise. „Wo ist der Chen-Junge?“

Der Junge versuchte, den harten Kerl zu spielen. „Ich weiß nicht, was …“

Snake drückte. Das Kind schrie auf.

„Keller. Raum am Ende. Venom beobachtet ihn.“

„Wie viele andere sind noch drinnen?“

„Sechs. Vielleicht sieben.“

Snake fesselte die Hände und Knöchel des Jungen mit Kabelbindern, klebte ihm Isolierband auf den Mund und ließ ihn hinter einem Müllcontainer zurück. „Träum schön.“

Die Kellertür war verschlossen, doch Hammer hatte sie innerhalb von fünfzehn Sekunden geöffnet. Wir stiegen in die Dunkelheit hinab, geleitet von einem schwachen Licht am Ende eines Korridors. Ich konnte Stimmen hören, eine erwachsene, eine junge, verängstigte.

„Dein Bruder ist ein Feigling“, sagte die erwachsene Stimme. „Er wird nicht einmal seine eigene Familie retten.“

„Er wird kommen“, antwortete die junge Stimme und versuchte, tapfer zu klingen. „Er beschützt mich immer.“

„Ja? Als ob dein Papa dich beschützt hätte? Sieh mal, was dabei herausgekommen ist.“

Wir gingen leise den Flur entlang. Durch eine angelehnte Tür konnte ich sie sehen. Der Dreizehnjährige – Jeremy, hatte Marcus mir erzählt – war an einen Stuhl gefesselt, schien aber bis auf ein paar blaue Flecken unverletzt zu sein. Venom stand über ihm, Mitte zwanzig, mit Tattoos am Hals, und versuchte, auf ein Kind einschüchternd zu wirken.

Drei weitere Serpents waren im Raum und konzentrierten sich alle auf die Leistung ihres Anführers.

Rex’ Stimme knisterte in meinem Ohrhörer. „Vorne gesichert. Zwei unten.“

Tank: „Hinten gesichert. Zwei erledigt.“

Übrig blieben diese vier.

Snake hielt drei Finger hoch, dann zwei, dann einen.

Wir stürmten hinein. Die Serpents hatten kaum Zeit, sich umzudrehen, bevor wir sie überwältigten. Keine Waffen – wir brauchten sie nicht. Nur sechzig Jahre alte Fäuste, unterstützt von jahrzehntelanger Erfahrung und gerechtem Zorn.

Venom versuchte, ein Messer zu ziehen. Ich packte sein Handgelenk, drehte es und hörte das befriedigende Knacken. Er schrie und fiel.

Innerhalb von dreißig Sekunden lagen alle vier Schlangen auf dem Boden, das Bewusstsein war optional.

Jeremys Augen waren vor Schock weit aufgerissen. „Wer … wer bist du?“

„Freunde deines Vaters“, sagte ich und durchtrennte seine Fesseln. „Und dein Bruder wartet auf dich.“

Da fing der Junge an zu weinen, die tapfere Fassade bröckelte. „Ich dachte … ich dachte, es käme niemand.“

„Eiserne Wölfe kommen immer“, sagte Snake und hob den Jungen auf die Füße. „Kannst du laufen?“

Jeremy nickte und sah dann zu Venom hinunter, der stöhnend auf dem Boden lag. „Er sagte, er würde mich umbringen. Sagte, niemand würde sich um zwei Waisenkinder kümmern.“

Ich kniete neben Venom und stellte sicher, dass er mein Gesicht deutlich sehen konnte.

„Diese Kinder stehen jetzt unter dem Schutz der Iron Wolves. Wenn Sie oder jemand aus Ihrer Crew ihnen noch einmal nahe kommt, wird sich das, was heute passiert ist, im Vergleich zu dem, was als Nächstes kommt, wie eine sanfte Massage anfühlen. Verstanden?“

Er nickte hektisch.

„Und damit wir uns verstehen“, ertönte Rex‘ Stimme aus dem Türrahmen, „wir haben Fotos von allem in diesem Lagerhaus. Von den Drogen, den Waffen, den sehr interessanten Dokumenten in Ihrem Büro.“

Ein Anruf, und die Regierung bekommt alles. Die Chen-Jungs sind eure Versicherung. Sie sind in Sicherheit, wir bleiben ruhig. Wenn sie verletzt werden …“ Er zuckte die Achseln. „Nun ja, ein Bundesgefängnis ist hart für junge Gangster.“

Wir ließen sie dort zurück, gebrochen und gedemütigt. Jeremy fuhr mit mir, die Arme fest um meine Taille geschlungen, während Snake mit seinem Fahrrad hinter mir herfuhr. Der Junge sagte nicht viel, sondern hielt mich einfach fest, als würde ich verschwinden, wenn er losließe.

Zurück im Clubhaus verlief das Wiedersehen der Brüder genau so, wie man es erwarten würde. Marcus konnte nicht aufhören zu weinen, sich zu entschuldigen und Jeremy auf Verletzungen zu untersuchen. Jeremy sagte immer wieder, es gehe ihm gut und er wisse, dass Marcus einen Weg finden würde.

„Wie?“, fragte Marcus. „Wie habt ihr das gemacht? Sie hatten Waffen, sie hatten …“

„Sie hatten Angst und waren jung“, sagte Rex schlicht. „Wir hatten Erfahrung und Zielstrebigkeit. Ein großer Unterschied.“

Wir behielten die Jungen im Clubhaus, bis wir die nächsten Schritte planen konnten. Sie hatten keine Eltern und wohnten bei einer älteren Tante, die kaum für sich selbst sorgen konnte, geschweige denn, sie vor Banden beschützen konnte.

Da meldete sich Linda, unsere Barkeeperin und inoffizielle Clubmutter, zu Wort. „Sie können bei mir und Tom bleiben.“ Ihr Mann Tom war Mitglied bei uns. „Wir haben das Zimmer, seit unsere Kinder ausgezogen sind. Und die Jungs brauchen ein richtiges Zuhause.“

Marcus sah fassungslos aus. „Das würdest du tun? Du kennst uns doch gar nicht.“

„Wir kannten Ihren Vater“, sagte Tom. „Er war ein guter Mann, der starb, um andere zu beschützen. Seine Söhne verdienen den gleichen Schutz, den er allen anderen zuteilwerden ließ.“

Es ist jetzt sechs Monate her. Marcus und Jeremy leben bei Tom und Linda, die letzten Monat offiziell ihre Pflegeeltern geworden sind. Marcus macht gerade seinen Highschool-Abschluss und plant, wie sein Vater Polizist zu werden. Jeremy ist dem Basketballteam der Schule beigetreten und lächelt viel mehr.

Die Eastside Serpents lösten sich etwa eine Woche nach unserem Besuch still und leise auf. Venom und seine Crew verschwanden einfach eines Nachts. Wahrscheinlich dachten sie, ein Bundesgefängnis sei besser, als abzuwarten, ob wir zurückkommen.

Jeden Sonntag kommen die Jungs zum Abendessen ins Clubhaus. Jeremy hilft beim Basteln an den Motorrädern und lernt von Männern, die alt genug sind, um seine Großväter zu sein. Marcus lernt an der Bar, umgeben von Veteranen in Lederkleidung, die ihn bei seinen Hausaufgaben abfragen.

Letzte Woche wurde Marcus achtzehn. Wir überraschten ihn mit etwas, woran wir gearbeitet hatten – dem Dienstausweis seines Vaters, den wir von der Polizeibehörde bekommen hatten. Er war in einer Schattenbox angebracht, zusammen mit einem Foto von David und einer Plakette mit der Aufschrift: „Officer David Chen – Das Vermächtnis eines Helden lebt weiter.“

Marcus weinte. Wir alle weinten, wir harten alten Biker, die sich die Augen tupften.

„Dein Vater wäre stolz“, sagte ich ihm. „Du hast deinen Bruder beschützt, so wie er diese Stadt beschützt hat.“

„Ohne dich hätte ich es nicht geschafft“, sagte Marcus. „Ohne die Eisernen Wölfe.“

 

„Dafür sind wir hier“, sagte Rex. „Um für diejenigen einzustehen, die nicht allein bestehen können.“

Jeremy, der ein Iron Wolves-Fanshirt trug, das wir ihm geschenkt hatten, fügte leise hinzu: „Dad hat immer gesagt, wahre Stärke liege nicht darin, hart zu sein. Es gehe darum, Menschen zu beschützen, die es brauchten.“

Der Junge hatte recht. Deshalb nahmen siebzehn alte Biker eine Straßengang für zwei Waisenjungen auf.

Nicht weil wir hart im Nehmen waren, sondern weil diese Jungs jemanden brauchten, der für sie eintrat, als sich die Welt von ihnen abgewandt hatte.

Der Teenager, der sich an diesem Tag vor meine Harley setzte, sich weigerte, sich zu bewegen, und verzweifelt versuchte, seinen Bruder zu retten?

Er erinnerte uns daran, warum wir diese Aufnäher noch immer tragen, warum wir noch immer fahren. Es geht nicht darum, Gesetzlose oder Rebellen zu sein. Es geht darum, da zu sein, wenn uns jemand braucht, besonders wenn es sonst niemand tut.

Die Chen-Jungs sind jetzt Iron Wolves, keine Mitglieder, sondern Familie. Beschützt. Geliebt. Sie bekamen die Chance, die ihr Vater ihnen geben wollte, als er starb.

Und irgendwo, so möchte ich mir vorstellen, blickt David Chen herab und weiß, dass seine Jungs in Sicherheit sind, umgeben von rauen alten Bikern, die selbst die Hölle auf Erden riskieren würden, um das zu gewährleisten.

Das bedeutet Brüderlichkeit. So sieht Ehre aus.

Und deshalb war es das Beste, was mir an diesem Tag passieren konnte, dass ein verzweifelter Teenager vor meinem Motorrad saß – für ihn, seinen Bruder und eine Gruppe alter Fahrer, die daran erinnert wurden, dass wir für die wirklich wichtigen Kämpfe noch immer den Kampfgeist in uns haben.